Canciones de amor en Lolita´s Club

Noriega vs. Noriega

Manuel Barrero

A estas alturas de la vida, está claro que Vicente Aranda no tiene porqué rendirle cuentas a nadie. A sí mismo, a los que trabajen con él, y poco más. Es algo que se ha ganado con una carrera repleta de riesgos y de saltos sin red, donde la variedad y el eclecticismo se han convertido en elementos protagónicos. Muchas veces, especialmente en esta última etapa, chocando con la incomprensión de la gran mayoría de la crítica. Incluido el que esto suscribe, que no ha encontrado gran interés en sus trabajos más recientes.

Canciones de amor en Lolita’s Club vuelve a dejar con esa misma sensación insatisfactoria. El primer gran inconveniente, lo encontramos en el mismo material de partida. La novela adaptada procede, originalmente, de un guión que se le encargó al mismo Juan Marsé. Aquello quedó apartado, y se convirtió en una (mediocre) novela. Pero esto no debe servir como excusa para explicar el irregular resultado del filme. Incluso de una infame novela (no me refiero a este caso concreto) se puede obtener una mayúscula obra cinematográfica. Ahí tenemos Casino (Martín Scorsese, 1995), por ejemplo. Pero la película de Aranda no acaba de funcionar.

A pesar de varias propuestas interesantes. Me gustaría destacar la confrontación de dos niveles opuestos, a la vez que complementarios. Por un lado, tenemos el homenaje al cine negro de toda la vida: esas secuencias en los coches, el protagonista alcoholizado y descreído, asuntos turbios de por medio... Y de otro lado, nos encontramos con un marcado carácter ibérico. La película asume de manera indiscutible su identidad española. La sofisticación intrínseca del film noir, se ve enfrentada con lo abrupto y furioso del cine hispano. La combinación de estos dos elementos provoca una curiosa y sugestiva sensación en el espectador.

Pero lo que de verdad prima en este relato es el aspecto psicológico de los personajes, y sus relaciones. Un trío protagonista que afronta la necesidad de afecto de maneras totalmente diferentes. Tenemos a los antagónicos hermanos, las dos caras de una misma moneda. Mientras uno se gana el cariño de su entorno, gracias a su infantil inocencia y su ternura; el otro vive instalado en el odio y en el rencor. Su desprecio por la gente, sólo es superado por el que siente por sí mismo; y la dañina coraza que ha construido no le sirve para protegerse del peor enemigo que tiene: él mismo. El rechazo de todo atisbo de sentimiento positivo, sólo se toma un respiro en la relación que establece con su discapacitado hermano. Una relación que se mueve entre la sobreprotección fraternal, la infravaloración de sus capacidades, el amor sincero, e incluso, la envidia por su felicidad.

"La sofisticación intrínseca del film noir, se ve enfrentada con lo abrupto y furioso del cine hispano. La combinación de estos dos elementos provoca una curiosa y sugestiva sensación en el espectador"

El triángulo lo completa Milena, una prostituta interpretada con soltura por la colombiana Flora Martínez (Rosario Tijeras). Dentro de la clasificación que establece el director (recordemos que las mujeres en su cine se dividen en violadas y castradoras), pertenecería al primer grupo, sin duda alguna. Violada de forma repetida e inmisericorde por la vida, obligada por alguna mafia a vender su cuerpo, alejada de su pequeña hija... los golpes recibidos la han dejado demasiado noqueada como para poder sentir nada. Ni ilusión, ni rencor. Ni amor, ni odio. Anestesiada, su vida no es más que una sucesión de días. Valentín es una agradable sorpresa que se cuela en su vida. Pero ella no hace más que dejarse llevar.

¿Dónde radica, entonces, el mayor problema de la película? En que a los otros dos vértices, le da forma un mismo actor, que interpreta a los dos hermanos. Eduardo Noriega debe llevar casi todo el peso de la película él solo. Pero es un peso con el que no puede en ningún momento, y que lo aplasta de forma apabullante desde el principio. Si el rol de Valentín (el hermano con discapacidad) ya entraña una dificultad que el actor no es capaz de superar, es en la piel de Raúl (el policía duro) donde sus limitaciones salen a relucir de manera tremenda. Ni consigue transmitir, ni darle alguna dimensión, ni salirse nunca de lo plano que resulta. Y que la apuesta por el actor protagonista salga tan mal; es una rémora que lastra, de forma inevitable, una película que se sustenta fuertemente en esos dos personajes.

Un último consejo, cuando vean la película, no dejen de fijarse en Yunet Guerra, un maravilloso descubrimiento, un auténtico animal que encandila a la cámara con su innato talento. Ella, a pesar de sus breves intervenciones, brilla con luz propia. Y si la suerte la acompaña, seguirá brillando, cada vez de forma más intensa.

20/11/2007