Celda 211

Acción sobreactuada

Nuria Dufour

Cuestiones de presupuesto aparte, el cine español apenas cultiva la acción (acaso Urbizu sea la excepción que confirme la regla) y, cuando lo hace, el resultado suele estar más próximo a la parodia. La costumbre de llevar años asistiendo a la espectacularidad visual de sello USA, con héroes y villanos probables (los nuestros son extravagantes) o efectistas persecuciones y peleas (las nuestras son lacónicas), hace que un thriller filmado en parajes de por aquí (interesante será ver la experiencia española de Jim Jarmush en Los límites del control) suene, cuando menos, a calderilla. Aunque no estaría de más preguntarse ¿por qué nos pirran las rocambolescas tramas que ocurren, por ejemplo, en Alcatraz (el presidio norteamericano quizá más fotografiado) y no las que pudieran desarrollarse en la vecina Alcalá Meco?

Echando un vistazo a los anales de nuestra cinematografía, existen pocos largometrajes ambientados en cárceles. Y los que allí han emplazado las acciones, lo han hecho o bien para abordar episodios de temática social desde un intimismo excesivo o bien para enmarcar comedias (Todos a la cárcel, Gª Berlanga, 1993) de chiste fácil. Entre rojas (Azucena Rodríguez, 1995), Horas de luz (Manolo Matji, 2004) o El patio de mi cárcel (Belén Macías, 2008) son tres títulos que utilizan los espacios carcelarios para contar historias de costumbrismo hiperrealista siguiendo esquemas narrativos bastante plúmbeos. Al margen de si estos ejemplos encierran o no buenas o malas producciones, sus imágenes se ven arrolladas por guiones literarios de gastada carga ideológica y escaso contenido argumental.

Parecida traba empaña el cuarto largometraje de Daniel Monzón, en el que la acción se interrumpe en ocasiones por la verborrea innecesaria de unos personajes que mejor si hubieran permanecido callados. Porque es precisamente en el guión donde la película naufraga y, una vez planteado el conflicto entre los buenos y los malos, todo cuanto allí sucede se alarga hasta partirse.

"El planteamiento, por momentos disparatado, y el cúmulo de carambolas argumentales, restan fuelle a un final intuido con bastante antelación. Muchas casualidades al servicio de un guión demasiado antojadizo"

Daniel Monzón, cuyo primer largo (El corazón del guerrero, 1999) anticipó una estética y un ritmo visual desconocidos, firma ahora un thriller de estilo nada frecuente en nuestro cine, que localiza en la antigua cárcel de Zamora. Por primera vez, el director cuenta con material narrativo que no ha salido de su imaginación y adapta la novela homónima de Francisco Pérez Gandul con Jorge Guerricaechevarría (de Acción mutante a Los crímenes de Oxford, toda la filmografía de Alex de la Iglesia lleva su firma), guionista con el que Monzón co-escribió su anterior largometraje, La caja Kovak, una película de exposición tan gris como la que nos ocupa.

La adaptación, tal vez el libro también, resuelve caprichosamente muchas de las cuestiones clave, hasta el absurdo, y empuja a los personajes hacia una acción sobreactuada, sin recorrido. Parece como si estuviera prohibido dar rienda suelta a la evasión y el entretenimiento y hubiera una ley no escrita que obligara a justificarlo todo. Sin embargo, los flasbacks que se insertan en la narración cronológica de los hechos, aun estando de más, alivian algo la claustrofobia del relato. De igual modo se agradece que una crítica velada a la cada vez más frecuente información no contrastada se perciba entre líneas, sin los aspavientos habituales. Por contra, el epílogo, apocalíptico, antecede un desenlace, cuando menos, desproporcionado.

Celda 211 está rodada con pulso impactante y en el reparto, de lujo, ninguna de las piezas desentona, pero ocurre que la historia de la revuelta carcelaria con el temible Malamadre (Luis Tosar) a la cabeza, pierde interés mientras avanza. El planteamiento, por momentos disparatado, y el cúmulo de carambolas argumentales, restan fuelle a un final intuido con bastante antelación. Muchas casualidades al servicio de un guión demasiado antojadizo: el estúpido (y oportuno) accidente de Juan (Alberto Amman), funcionario de prisiones, minutos antes de que se desencadene el motín; la lucidez del funcionario haciéndose pasar por un interno más; la frívola incorporación al embrollo de varios presos de ETA, tres, para que los sublevados los tomen como rehenes, lo que permite el trazo de una mini trama político-periodística-policial absolutamente descabellada; los giros dramáticos de la propia insurrección;... Cine de palomitas, sin palomitas.

13/08/2009