La novia cadáver de Tim Burton

Sentido de la maravilla

Desirée de Fez

Los imaginarios poderosos son un arma de doble filo, cosechan tantas cosas buenas como malas. Por un lado, pueden colgar a quien los ha creado la etiqueta de autores de culto, pueden crear escuela y, sobre todo, pueden estimular la imaginación del espectador. Lo que no es poco. Pero, por otro lado, también pueden agotarse más rápido de lo previsto y bloquear a otros creadores que, abrumados ante lo que tienen delante, no conciben nada superior (o simplemente distinto). La película de culto Pesadilla antes de Navidad (1993) viene al pelo para argumentar esa doble cara de los universos creativos mayestáticos.

Dirigida por Henry Selick (James y el melocotón gigante) hace ya más de una década, aquel filme de animación sorprendía a propios y ajenos por su carácter innovador, por la rotunda originalidad de su contenido y de sus formas. Fascinaba como híbrido genérico: ¿por qué nadie había intuido antes que la animación, el cine fantástico, el musical y la comedia negra podían llevarse de perlas? Y fascinaba por su rabiosa inventiva formal: creados por Tim Burton (Eduardo Manostijeras), el popular Jack Skellington y los otros personajes de aquella sofisticada pesadilla tenían una capacidad de seducción brutal. Lo mismo sucedía con los escenarios en los que se situaba la historia. Aquella Navidad entre el bien y el mal transcurría en un paisaje digno de los mejores sueños, ensueños y malos sueños.

Las consecuencias de tal derroche de ingenio (y de genio) no iban a ser todas buenas. Pesadilla antes de Navidad avivó la confianza de muchas personas de cine en la animación, activó una serie de proyectos en los que no hacía falta contar con actores reales para servir acción, diversión y emoción. Hasta aquí era perfecto. Pero también dio pie a un buen número de imitaciones (especialmente en el terreno del corto animado) y, lo más importante de todo, se agotó en sí misma; era tan perfecta, que cualquier intento de revivir su imaginario estaba predestinado a generar una obra inferior a su punto de referencia.

"La secuencia en la que el sufrido protagonista desposa por error a la novia muerta es uno de los mejores momentos que ha dado el reciente cine fantástico."

Pues bien, La novia cadáver (2005) es uno de estos derivados que palidecen ante su modelo. Esta incursión de Burton en territorio animado (Mike Johnson le acompaña en las labores de dirección) carece de la capacidad de sorpresa de Pesadilla antes de Navidad porque todo nos resulta demasiado familiar, porque el espectador ya conoce sus ambientes, sus personajes-tipo y sus recursos narrativos, visuales y sonoros. No obstante, es una propuesta de nivel.

Dejando a un lado su dificultad para maravillar a quien conoce el filme de Selick, este cuento de amor y horror es un entretenimiento notable. Se le echa en falta una historia más elaborada, más innovadora y rica en situaciones. Pero, como compensación, sirve unos personajes inolvidables y, sobre todo, un espectáculo superlativo. Versiones animadas de los actores Johnny Depp, Helena Bonham Carter y Emily Watson, el trío principal de La novia cadáver está descrito con mimo.

Tanto los guionistas (Caroline Thompson, John August y Pamela Pettler) como los directores proponen tres personajes mucho más complejos de lo que parecen, llenos de matices y con las preocupaciones y contradicciones básicas del ser humano. E inmediatamente los convierten en el centro de un filme que avanza a buen ritmo -sin tiempos muertos y con momentos intensos- y destila imágenes poderosas, llenas de vida pese a su naturaleza artificial.

Rodada en stop-motion (fotograma a fotograma), aunque el resultado es tan perfecto que a veces parece animación digital, la película de Burton y Johnson está llena de pasajes para el recuerdo, de una gran fuerza visual. Flaquea un poco cuando se adentra en el mundo de los muertos, aquel al que pertenece la dama que da nombre a la película: sus escenarios y sus personajes tienen una estética algo desfasada. Pero brilla cuando se pierde en el de los vivos.

Con ecos de Carrie (1976) de Brian De Palma y, sobre todo, de las cintas de Sam Raimi Posesión infernal (1981) y Terroríficamente muertos (1987), la secuencia en la que el sufrido protagonista desposa por error a la novia muerta es uno de los mejores momentos que ha dado el reciente cine fantástico. Lo mismo sucede con la secuencia del balcón y con la que cierra la película, una clausura tocada por una poesía tan extraña como emotiva.

Crítica publicada en el número 2 de Kane3 (noviembre 2005)