Una cierta verdad

Verdaderas incertidumbres

Manuel Barrero

Abel García Roure presenta en su currículum las nada desdeñables credenciales de haber trabajado con José Luis Guerín, Mercedes Álvarez o Isaki Lacuesta. De hecho; En construcción (2001), Cravan vs. Cravan (2002) y El cielo gira (2004), son tres de las películas más reconocidas y prestigiosas del último cine español. Historias invisibles: marginales en un barrio marginal, olvidados en un paisaje olvidado, o el retrato de un desaparecido que apenas dejó rastro.

Esa preocupación por hacer visible lo que permanece escondido, guía a un grupo de cineastas (inspirados en el gran Joaquim Jordá), que buscan la pureza de lo humano. Y si hablamos de invisibilidad y marginación, mucho hay que decir sobre la esquizofrenia, la psicosis y demás trastornos mentales de este tipo. Si eliminamos todo el falso romanticismo que la ficción siempre ha buscado; la locura se queda en algo muy incómodo. Algo que nadie quiere tener cerca. Pues sobre esto trata la ópera prima de García Roure.

Probablemente, no exista un mal más difícil de aceptar. Hasta tal punto, que muchos son incapaces de hacerlo jamás. ¿En qué momento uno puede llegar a asumir que está loco? Nadie imagina lo terrible que debe ser. Y tampoco queremos. Por ello, existe tanto miedo al que lo sufre. No sólo a lo imprevisible y (quizás) peligroso de su comportamiento. Sobre todo, subyace el miedo a saber que algún día podemos ser nosotros mismos.

"Una cámara pulcra con la intimidad, y que reduce el morbo a la mínima expresión. Una película sensible y dura, a partes iguales"

Aun más, las causas y remedios se nos escapan tanto de las manos como es el caso. Para intentar arrojar algo de luz a un tema tan sumido en la oscuridad, el director sigue a varios enfermos en ese terrible camino. Un camino ignoto para el autor, que se adentra en una ardua realidad. Con curiosidad y respeto, nos descubre la voz de aquellos que sufren (en muchas ocasiones) en soledad.

En ese viaje que García Roure empieza sin rumbo fijo, nos encontramos momentos que son pura emoción. Ocurre con la hermosa relación que se crea entre uno de los afectados y su psicólogo. Javier Sánchez Vázquez (así se llama el paciente) se convierte en "estrella" involuntaria del film. El director explota al máximo esa historia, consciente de las posibilidades dramáticas (incluso cómicas) que tiene.

Aunque también se le puede achacar eso mismo, que su atención se dirija de forma tan insistente en el caso que más atractivo y fácil de digerir puede resultar para el público. Así, los otros cuatros sujetos quedan en muy segundo plano, hasta el punto del casi abandono. El director se queda a medio camino con ellos, dispersando demasiado sus apariciones.

Hasta cierto punto es entendible, debido a la dificultad que implica encontrar el equilibrio adecuado en este tipo de proyectos; que se saben cómo empiezan, pero no como acaban. La tentación de recurrir a lo más efectivo es difícil de sortear. Y si bien es cierto que hace al producto más accesible, también lo deja algo cojo. Lo que sí es de agradecer es la exquisita delicadeza y el máximo respeto mostrado en todo momento hacia los protagonistas. Una cámara pulcra con la intimidad, y que reduce el morbo a la mínima expresión. Una película sensible y dura, a partes iguales.

07/05/2009