Arráncame la vida

Cuando la adaptación no traiciona el original

Nuria Dufour

Muchos años separan Arráncame la vida, novela, de Arráncame la vida, película, casi veinticinco, pero el resultado ha merecido la espera. La versión fílmica que firma el mexicano Roberto Sneider (su anterior trabajo Dos crímenes, 1995) no solo encumbra el relato que escribiera otra mexicana, Ángeles Mastretta, sino que lo comple(men)ta, traduciendo a imágenes el contenido de un texto difícil de mover a la pantalla, dueño de una prosa apasionada que derrama lirismo y plasticidad, dos características complejas, y a veces imposibles de manejar, en el subjetivo arte de la adaptación.

Además de condensar hábilmente el metraje en los avatares de la pareja protagonista, sacrificando otras partes de la novela que, aun mereciendo su espacio, habrían saturado la cinta, el guión consigue que el mágico humor que la autora dosifica y controla con acierto a lo largo de sus algo más de trescientas páginas, no suene literario (ni artificial) en la traslación (los diálogos son prácticamente idénticos) y sirva para amortiguar el egoísmo del protagonista masculino. Un personaje irritante, extraordinariamente interpretado por Daniel Giménez Cacho, con el que la novela jugaba sin restricciones ni flojeras (la película hace lo propio), porque, como dijo Mastretta refiriéndose a él, "los pillos tienen que ser simpáticos, si no, no los aguantas".

La acción nos conduce al primer tercio del siglo XX, donde a modo de prólogo en off, el de Catalina Guzmán (Ana Claudia Talancón), se inicia el relato de unos recuerdos que empiezan en 1932 y se prolongan hasta 1943. Corrían tiempos de carencias, veleidades y corruptelas.

"Una historia de amor que pudiera parecer convencional (el cartel y la frase promocional anuncian lamentablemente otra película), pero que no lo es, con un planteamiento que imanta desde la primera secuencia, un nudo que subyuga fotograma a fotograma y un desenlace que provoca un espontáneo aplauso"

Catalina apenas tiene quince años cuando conoce al general Andrés Ascencio. Un hombre déspota, criminal, antojadizo y mujeriego que la triplica en edad. La niña salta al vacío, empujada más por las pretensiones de su recién aparecido admirador que por las de ella misma, y se deja embaucar por un mundo de sensaciones desconocidas. El precio, su libertad.

"Vengo para que nos vayamos a casar", dice él. "Ni siquiera me has preguntado si me quiero casar contigo. ¿Quién te crees?", contesta ella. "Me creo yo, Andrés Ascencio. No proteste y súbase al coche", concluye él, dando por terminada la conversación. Ella, sin opción a réplica, sonríe y acepta.

Así es el general Ascencio y así exige lo que quiere. Dicho y hecho. Catalina se convierte en el capricho de Andrés ("la cosa es verse bonita, dulce, impecable"). La pareja tiene hijos, recibe a los que él tuvo con otras y se afianza en la élite políticosocial lugareña. Pero la niña crece, pierde la inocencia y descubre que ella también tiene derecho a pensar ("¿qué haces ahí pensando como si pensaras?", le reprende él) y necesidad de sentir, algo que sabe nunca encontrará junto al cacique esposo ("tan lista que pareces a veces y luego te sale la mujer") y que empieza a percibir cuando conoce a Vives (José María de Tavira), director de orquesta, el contrapunto de Andrés, un idealista para el que la mujer no representa esa figura decorativa y arrinconada tan propia de otras épocas (también de esta), aunque él, de otra manera, tenga alma de embaucador y parecidas ansias de poder, tamizadas eso sí por un halo de bohemia.

Una historia de amor que pudiera parecer convencional (el cartel y la frase promocional anuncian lamentablemente otra película), pero que no lo es, con un planteamiento que imanta desde la primera secuencia, un nudo que subyuga fotograma a fotograma y un desenlace que provoca un espontáneo aplauso. Las interpretaciones están apoyadas en unos personajes tan sólidamente construidos que por momentos logran la inusual habilidad de escapar de la pantalla. Los diálogos, magníficos, los mejores, me atrevería a escribir, que he escuchado en mucho tiempo. Una adaptación gozosa que invita a continuar el disfrute con la (re)lectura de la novela. Y de fondo, el tango de Agustín Lara, otro mexicano, del que Mastretta tomó prestado el título.

23/07/2009