Bajo las estrellas

Excelente solidez fílmica

Tras una decisiva carrera como cortometrajista, Félix Viscarret (Pamplona, 1975) da el salto a la dirección de largometrajes adaptando, a petición del director-productor Fernando Trueba (para el que Viscarret es ya "un nuevo poeta del cine español"), la novela de Fernando Aramburu El trompetista del Utopía (Tusquets, 2003), un encargo complejo en torno a un argumento nada corriente que guarda, sin embargo, curiosas conexiones con las historias de corte intimista y personajes infrecuentes que el director navarro ha venido desarrollando en los guiones de sus premiados cortometrajes (Dreamers, 1998, Canciones de invierno, 2004 o El álbum blanco, 2005).

Estudios cinematográficos en escuelas norteamericanas y cine independiente de aquel país se materializan en una magnífica ópera prima (2007 ha sido un año especialmente fecundo en cuanto a debuts relevantes: Pudor, de David y Tristán Ulloa, Concursante, de Rodrigo Cortés, El orfanato, Juan Antonio Bayona), cuya realización tipo western post-moderno podría recordar a los primeros trabajos de los Coen (Arizona Baby, 1987) e incluso al Jarmusch de Don’t by Law (1986) o al Lynch de Una historia verdadera (1999). Félix Viscarret irrumpe en el largo con una valiente apuesta y gana.

El inteligente retrato acerado (y emotivo) de un protagonista asocial, Benito Lacunza (Alberto San Juan), y su muy exclusiva relación con el resto de los personajes (cuatro, junto a ellos, otros, pocos, que entran y salen sin hacer ruido, como la pareja de recién casados, y aportan lo necesario a la trama sin interrumpirla), permiten construir una historia cercana, capaz de conmover, sin dramatismos arbitrarios, y con un humor muy franco. Una historia de la que ciertamente cuesta soltarse.

"Imágenes cautivadoras (interesantes flashbacks se intercalan a lo largo del relato) y firmeza narrativa con un control del ritmo extraordinario"

Desde que empieza (elocuente el prólogo y expresivas la tipografía y la música de los créditos de cabecera), la intriga avanza con la seguridad del que sabe que dispone de un gran texto. Porque si en esta película algo destaca sobre todo lo demás (y todo lo demás sobresale por sí mismo) es precisamente el guión, que firma el propio Viscarret, construido con prudencia y realizado con el carácter que reclama el rigor naturalista del viaje hacia sí mismo que madura el excéntrico (anti)héroe del relato, en el instante mismo en que se baja del autobús (como si fuera un forastero) y se topa con su pueblo (Estella), sus recuerdos y unas gentes a las que tarda en recordar.

Benito Lacunza es un soñador que malvive de la música por los tugurios de Madrid, un solitario que teme sentir afecto y que se lamenta por no saber llorar. La esperada muerte del padre, antiguo requeté, con el que apenas mantenía relación, le traslada a Estella para reclamar su parte de la casa y de las tierras, aunque una vez allí la perspectiva es diferente. El reencuentro con Lalo (Julián Villagrán), el hermano, un tipo bonachón e introvertido al que apodan el hierros por su afición a la escultura chatarrera, la relación de éste con Nines (Emma Suárez), la mujer ahora vulnerable antigua juerguista, que Benito no aprueba, y la irrupción de la pequeña Ainara (Violeta Rodríguez) en su peculiar universo, hará que el trompetista se replantee muchas cosas.

Sujetos desorientados, vapuleados por la vida y por ellos mismos, que se encuentran para sostenerse, al borde de una cordura surrealista. Imágenes cautivadoras (interesantes flashbacks se intercalan a lo largo del relato) y firmeza narrativa con un control del ritmo extraordinario. El montaje sincopado, no atiende al raccord, lo que dinamiza aún más una puesta en imagen ya de por sí enérgica y los cambios de textura en la fotografía con dominantes muy definidas que alternan los colores cálidos y fríos, dan a la cinta ese aspecto desaliñado de película de carretera.

El mejor cine español. Interpretaciones espléndidas y diálogos ingeniosos en un guión que no necesita de señuelos ni recursos narrativos para epatar, con un final que aunque previsible (e inusualmente pausado) resulta tan original como la versión que el cantaor Enrique Morente hace del clásico del jazz (E)Stella by Starlight (el título sirve de juego lingüístico) para rematar el trabajo sobresaliente de un director del que estoy deseando ver su próximo trabajo.

Por Nuria Dufour