Elegy

El (comprometido) arte de la adaptación

© 2007 Lakeshore Entertainment. All Rights Reserved

Nuria Dufour

La obra de Philip Roth (New Jersey, 1933), uno de los escritores más fecundos y lúcidos de la literatura contemporánea, salta de nuevo a la gran pantalla (anteriormente Robert Benton y Ernest Lehman firmaron las adaptaciones de La mancha humana y El mal de Portnoy), y su animal moribundo (The Dying Animal, 2001), un texto breve, inmenso y absolutamente complejo sobre la naturaleza de la atracción más carnal y su posterior deterioro por efecto de la pasión, los celos y el deseo irracional, se convierte en Elegy, un telefilme de lujo localizado en la fotogénica Manhattan y rodado en la canadiense Vancouver.

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Por lo visto, y a pesar de tratarse de una producción realizada con la exquisita estética de Isabel Coixet, su directora, dueña de una técnica visual tan delicadamente personal, que repite en su filmografía desde que en 1996 nos atrapara (me reconozco coixet-adicta) con aquella percepción del (des)amor tan hondamente ilustrativa de Cosas que nunca te dije, la película no logra trasladar la sensualidad que las 170 páginas de la novela de Roth esconden. En Elegy hay muy poco de la belleza emocional que baña el cine de Isabel Coixet (véanse A los que aman, Mi vida sin mí, La vida secreta de las palabras o el corto Bastille recogido en el largo Paris Je t’aime), a pesar de las sinceras y fundidas interpretaciones de Ben Kingsley, Penélope Cruz, Dennis Hopper o Patricia Clarkson.

"Resulta cuando menos curioso (y extraño) que una directora tan íntima como Isabel Coixet no haya escrito la adaptación de una novela cercana a un cine y un estilo que disecciona con igual vehemencia las ficciones de unos personajes que sufren por amor"

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Elegy es un melodrama superficial con un muy buen arranque, el mismo de la novela, en el que los recuerdos del protagonista, a modo de elegía, relatando en off ("La conocí hace ocho años. Asistía a mi clase. Ya no me dedico a la enseñanza...") el feliz y melancólico amor que sintió por una mujer mucho más joven que él, pronto caen en un convencional sentimentalismo que crece de manera desmedida en el tramo final, donde el dolor y la sombra de la muerte se apoderan de la cinta, muy lejos de la narrativa detallista a la que la directora nos tiene (mal)acostumbrados.

Y es que el guión de Nicholas Meyer (Sommersby y varias de las secuelas de la saga Star Trek figuran entre sus créditos) no está a la altura del relato de Philip Roth. Lejos del lirismo de su prosa y de la sensibilidad con que su directora conduce las imágenes, el texto es frío y distante y los diálogos en lugar de fluir, mueren y se dejan llevar por los mismos tópicos de otros argumentos similares, aunque menos pretenciosos. Resulta cuando menos curioso (y extraño) que una directora tan íntima como Isabel Coixet no haya escrito la adaptación de una novela cercana a un cine y un estilo que disecciona con igual vehemencia las ficciones de unos personajes que sufren por amor.

La trama central sobre la que giran las otras historias mínimas de Elegy (la del poeta, la de la amante, la del hijo médico del intelectual) es la crónica del recuerdo de un amor desgarrado, el que protagonizan David Kepesh (Ben Kingsley), notable profesor y crítico literario reconocido en los exclusivos círculos intelectuales neoyorquinos, separado y mujeriego ("...cada uno está indefenso contra algo y yo lo estoy en ese aspecto. Veo la belleza y me ciega para todo lo demás...") y la joven de origen cubano Consuela Castilla (Penélope Cruz), su alumna, una mujer sensual y decidida que termina convirtiéndose en la inquietud de alguien que hasta entonces había huido del compromiso.

Y es ese miedo al amor comprometido lo que separa a la pareja, en una relación donde pesa más la seguridad de Consuela que la vulnerabilidad de David ante la belleza femenina, una inseguridad que él mismo reconoce a su amigo el poeta George O’Hearn (Dennis Hopper), quien sabiamente le aconseja separar lo real de lo sexual con una reflexión tan poética como práctica "Las mujeres hermosas son invisibles... Nadie puede ver a la persona real... Estamos tan deslumbrados por el exterior que nunca conseguimos llegar al interior".

Película de una calidad artística inmejorable que aun no favoreciendo a la excepcional novela en la que se basa, su visionado puede merecer la pena.

05/04/2009