Revolutionary Road

Castillo de naipes

© Francois Duhamel. 2007 Dreamworks, LLC

Nuria Dufour

Diez años después de finalizar la Segunda Guerra Mundial, en el número 115 de la imaginaria Revolutionary Road, una de esas calles de apariencia idílica con casas de madera blanca y contraventanas de color, jardines impolutos y enormes coches aparcados ante ellas (en algunas, incluso, la bandera de las barras y estrellas ondeaba con orgullo), el escritor norteamericano Richard Yates (1926-1992) situó su novela, un texto escrito en 1961, al que otro gran narrador estadounidense, William Styron (La decisión de Sophie, Esa visible oscuridad), definió como "hábil, irónico y bello".

Autor de una prosa incisiva (la novela se ha traducido al castellano como Vía revolucionaria y está editada por Alfaguara y Emecé), Yates plasmó la hipocresía de una sociedad que florecía marchita y lo hizo a través de los sueños y decepciones de los Wheeler, una pareja cualquiera de clase media que, de puertas para afuera, representaba sin fisuras el, hace tiempo cuestionado, american way of life, pero que en su reconocible cotidianidad ninguno de los dos podía negar el abismo de unas grietas insalvables.

Breves ráfagas a modo de flashbacks salpican la película en sus primeros instantes para aportar algo más sobre unos personajes que el guión define en un prólogo claramente explicativo, en el que ya se puede masticar la tragedia (la discusión que la pareja protagoniza en el coche, provocada por la necesidad asfixiante de cambio en la esposa, es sólo un aperitivo de la brillantez que apenas ha empezado a desplegarse).

"La química que desprende la pareja protagonista -Winslet y DiCaprio coinciden por segunda vez tras la somnífera Titanic (James Cameron, 1997)-, no hace deslucir al resto del reparto. Personajes de aire menor que cobran la condición de supremos cuando aparecen en pantalla"

Porque si algo tiene esta impecable producción británico-americana, cuarto título en la filmografía de su director Sam Mendes, es un texto bien escrito, digno heredero del cine de los años que refleja y una puesta en escena plástica (del pincel de Hopper podrían haber salido muchas de sus secuencias), visualmente límpida, libre de ostentaciones, con unas interpretaciones realistas, y una banda sonora mínima que firma Thomas Newman (las partituras de los otros tres largometrajes de Mendes llevan su sello y ésta evoca especialmente la de American Beauty), aunque detallista en la elección de los clásicos de la época.

April (Kate Winslet) y Frank Wheeler (Leonardo DiCaprio) gritan querer huir de unas rutinas vacías. Lo suyo fue amor a primera vista. Casados desde hace varios años, tienen dos hijos de corta edad (un acierto del guión, no utilizar a los niños como simple reclamo emocional en el espectador). Él trabaja en Manhattan, en uno de esos desangelados rascacielos, y ella espera en casa, en uno de esos impersonales suburbios, pulcros y ordenados, queriendo vivir la vida como si realmente le(s) importara (la serie revelación de esta temporada en Estados Unidos, Mad Men, retrata unos estados de ánimo y unos entornos bastante parecidos).

La idea de romper con todo y empezar de cero en París (April busca desesperadamente aire) parece que ilumina, momentáneamente, a la pareja. Les hace sentir diferentes de cuanto les rodea (los vecinos, los compañeros de trabajo). Pero sus personalidades encontradas provocan la desintegración paulatina de una relación levantada a base de verdades a medias, aunque guarden, como tantos otros (los vecinos, los compañeros de trabajo), las apariencias.

La química que desprende la pareja protagonista -Winslet y DiCaprio coinciden por segunda vez tras la somnífera Titanic (James Cameron, 1997)-, no hace deslucir al resto del reparto. Personajes de aire menor que cobran la condición de supremos cuando aparecen en pantalla, como el que interpreta Michael Shannon (Antes que el diablo sepa que has muerto), el hijo enfermo mental de la cotilla vendedora (Kathy Bates), el único que se atreve a expresar lo que otros callan, provocando con su franqueza alguna de las escenas de más fuerte impacto dramático de la película.

Tres matrimonios, tres mundos diferentes, tres formas de encarar unas vidas desilusionadas. La resignación en la pareja vecina y en el propio Frank Wheeler, la incomunicación en la familia de la agente inmobiliaria (el plano final del marido justifica por sí mismo el visionado de la película) y el idealismo de April, que lucha sola contra los convencionalismos del momento y contra sí misma para no sucumbir a la falta de ilusión con la que convive, en unos años, los de la administración Eisenhower (1953-1961), en los que renacía el sueño americano, un sueño fraudulento del que ahora, medio siglo después, empiezan a dar la cara las pesadillas.

22/12/2008